Доски паркета всё считали шаги,
Давно уж не помню восторга от книг,
И я точно знаю, тут где-то есть пауки,
Они всё вьют паутины все дни,
И белые стены, краска, вагонка,
Лучи сквозь пыли игривые стада,
Забыл, что есть скука и ломка,
Когда опостыло, сидеть за оградой,
Забором своей собственной скуки,
Презренья всему потреблядству и бунтам,
Я не фанатичен и лень марать руки,
На то, что не скроешь под каменным грунтом.
В окно - шумный праздник, снующие люди,
И даже немного прокралось в мой дом,
Но праздник - не правда, иллюзия, вуду,
Сажусь у окна и слежу за шатром:
Там старая пара решила пройтись,
Им явно не в радость прогулка,
Вон дети кричат, а папа им - "брысь",
Ему не по духу, что гулко.
И им веселее, чем мне в стороне?
Я хоть коплю что-то этим,
Шизофрения - пишу на стене,
Вот на что с домом мы метим!
Ну как же назвать еще человека,
Который все смотрит и пишет, и курит всё время,
"Он точно больной", "забыл про планету",
"Всё в доме, один".. Ловлю вдохновенье!
Оно здесь живет, с пауками в полу,
И говорит иногда сквозь щели,
О том, что чудную суждений золу,
Бесы превратили в качели.
И день ото дня качают толпу,
В этих глупых всех бунтах,
И потреблядство - на ту же тропу,
В ярких рекламных бантах!
А мне свежей воздух, в этой пыли,
Глядя на доски, паркет,
Лучи их уже облупили,
Как время - увядший букет.
(с)
