Мир неплох без любви

Этот мир совсем уж неплох без любви,
Пройти километры потёртых паркетных полов,
По бесчисленным комнатам дома тихой души,
Слушать ритм от пульса, скрипы каждой двери,
Говорить сам с собой, понятно, без слов,
И не дёргать за нити из сердца глуши.

Забудь про него, только пульс!..

Что за смутное чувство, тревога и робость,
Ты устал от серееющих стен одинокого дома?
Купи попугая, заведи крысу, включи патефон..
Что - всё это уже и не в новость,
Лечишь раны души при помощи рома?
Мир неплох без любви, посуда, книжки, сифон.

(с)

Квартира счастья

В одном большом доме на много квартир,
Жило три разных счастья,
В одном окне - веселье, трактир,
Страсти и крики, ненастье,
Они жили громко, громко смеялись,
Жгли ярко-красные лампы,
Они, эта пара, весьма отличались,
Но перегорят и станут куранты.

Вторые жильцы, лавандовый дым,
Пускали по спальне своей,
Они всё нежны и к прядям седым,
Стали считать, что важней,
Хранить эти рамки и фотообои,
Их дети уж выросли, да упархнули,
Она развлекает соусом с сои,
А он - все стихами бабуле.

Третьи окна.. зашторено,
Там никто почти не живёт,
Двери заперты, окно отворено,
Там счастье есть - никто там не ждёт,
Но, в этом районе, себе квартирантов,
Оно всё никак не найдет.

(с)

Ненастроение

Ренди один из соседей от которого выезжают целыми кварталами. Когда ночи становятся невыносимо длинными, луна подсвечивает звезды и заливает остаток неба пятнами туч, у Ренди начинается паника. Он настолько любит эти цветные дневные бредни и картинки, что начинает пожирать снотворное пачками, бесноваться и выть. Кто-то бы подумал, что он больной, но на самом деле он просто странный, хотя его выворачивает наизнанку, если не отрубает снотворным или не увозит реанимобиль – чёрт, однажды он коньки отбросит от передозироваки снотворного.
Врачи всегда удивляются, почему у него не разодраны руки, не стёрты пальцы, почему его просто крутит, как-то не все симптомы – и его на утро отпускают домой. Хотя нет, скорее всего она таки отбросит коньки не от снотворного, а от того, что ему там вкалывают каждый раз.
Он заливал краской стены, рисовал разноцветные полотна непонятными цветными мазками и пятнами. Он пробовал рисовать голым телом по стенам, он еще не знал, что будь он немного известнее и публичнее, то стал бы трендом раньше других, которые тоже обленились писать кистями и красиво.
Ренди просто не мог, не мог жить тёмными длинными ночами.
Он просто не любит луну. А днём он спит – собирая силы на ночные битвы. Пожалуй в этой его нелюбви и весь смысл его жизни, который его кромсает и режет, который высасывает и высушивает его нутро полной радужных красок ненависти к ночи, луне и этим седым неизбежным струйкам в небе.

(с)

Мир в ЧБ

Однажды  попав в эту комнату невольно начинаешь задумываться о ее владельце. Светлые стены в тяжелых обоях с узором из серых цветов и толстых вертикальных линий, строгая мебель, слегка кокествующая изгибами красивой резьбы, стеклянный прочный, почти фарфоровый, светильник. Эти все детали возвращают на много лет назад – туда, где владелец этого жилья наверняка бегал в смешных шортах и гонял мяч. Память отправляет эту картинку в черно-белые тона, но кажется что кроме просто представления такого прошлого, оно до сих пор живет тут. Как будь-то ты сам попал в черно-белое фото.

Роберт всю свою жизнь строил в этих тонах – это не значит, что в его жизни не было красок или он не умел их передать, его привлекала черно-белая фотография как средство передачи цвета. Он часто говорил: «мы в жизни часто пытаемся разделить все на чёрное, белое и серое – хотя на самом деле мир полон красок и полутонов, но стоит только людям предложить чёрно-белую картинку, они смело осуществляют противоположное – наполняют ее цветами, воображение творит чудеса. Чёрно-белый мир дарит свободу воображению»

Я оказался в этой самой квартире, чтоб не вдыхая столетнюю пыль, обычную для таких мест, окунуться в более тонкий мир, который Роберт создаёт в своих фото. Он решил сфотографировать портрет.
Я хотел одеть какой-то старый камзол или повязать галстук по-британски, но фотограф сказал, что тогда даже при самых качественных и чистых обхъективах через фото будет сыпаться труха и пыль.
Я пришел в своем выходном костюме, с платком в кармане, старался, чтоб все было в тон, Роберт сказал что даже в «цветном» мире я бел как моль и спокоен как старый рыбак на вид и мне попросту не хватает динамики, которая свойственна более молодым людям.
Работая над портретом, вернее ковыряясь в фотокамере и время от время щелкая ей, приговаривал, что не смотря на всю творческую природу его работы – техника должна быть в порядке и грамотно настроена. Затем он предложил мне чай, чтоб я не томился ожиданием действа.

Я почему-то ожидал, что чай у него только чёрный – ошибся, конечно.

И тут настал момент, когда Роберт меня удивил, он попросту сообщил, что нам из-за стола нет смысла идти обратно в комнату с техникой, что он уже сделал фото ради которого меня пригласил и еще пару уже просто мне в благодарность за время и компанию.

Фотокарточки, которые были для меня, очень порадовали – они дышали свежестью, хотя и были, как говорил Роберт, «ЧБ», то есть чёрно-белые. Даже скорее серые, только оттенков очень разных, совсем разных. На этих фото чувстовался и цвет книги, которую Роберт положил на стол передом мной, и цвет портьер, всё, всё чего касалась радуга, даже румянец на щеках был очевиден.

Мастер для меня доказал своё искусство, ведь любому мастеру приходится это делать каждый раз, в каждом творении, иначе он перестаёт им быть. Казалось бы, они могут творить годами ради одного полотна, одной фотокарточки, одной мелодии, ошибаться и начинать сначала тысячи раз – нет, с каждой работой, в которую не вложена душа – умирает часть самого автора. Даже ошибка может быть чем-то существенным, чем-то новым и он просто обязан ее прочуствовать и ощутить.

Кадр, который хотел сделать Роберт мне тоже понравился, хотя как для портрета он оказался странноватым. Он прокомментировал, что хоть портрет и не самый простой жанр, но за годы удачных работ уже «немного» скопилось, потому интереснее его разнообразить, когда речь идет об идейной, интересной ему,  фотографии.
Он долго говорил об этом кадре и о том, что в его случайности - большая закономерность, и даже о том, что он готов был себе позволить его более низкое технически качество, лишь бы фото «цепляло за живое»..

На фотографии был мой подбородок, фрагмент губ в смешанной эмоции, котрую не различить, но что-то скорее положительное и беззаботное. Островатые скулы, тень от подбородка ложилась на пиджак, ближе к карману, где был платок. В карман Роберт поместил цветок, живой пестрый цветок, который видимо «улыбался» в сторону моего подбородка. Могут ли цветы улыбаться?
На «ЧБ» у Роберта – могут!

(с) Макс Монета

15.08.2012

Оригами

Он все резал бумагу,
Ножницами - мастер, свои оригами,
Оживляя их, придавая отвагу,
На борьбу со своими врагами,
Ну а в жизни шедевры были мертвы:
На забаву, кто их понимал как искусство.
Красота солнечных бликов реки мертвой плотвы,
На пути к океану, где выше отметки воды почти пусто.

(с)

Приступы невинности

Жизнь не прощает приступов невинности,
Она их втирает мягкими мазками в гобелен,
Замешивая все яркие краски в мрачные повинности,
В холст, что заранее мыслями побелен.
Силует очерчен, взгляд вычерчен,
Фразы эфирным маслом текут в бронхи,
Сюжет продуман, осознан, выточен,
А по сюжету - все герои, как блохи,
Выбежали, соскочили со сцен - в залы,
Семенят, и только одна главная тень, молча,
Уйдет со сцены в темноту, без похвалы,
Выключать сценичный свет, который жег сочно.

(с)

Окончательно Захлебнулись

Нет-нет, мы не окончательно захлебнулись,
И эти странные игры слова - только лишь часть,
Мы просто дышали живым - задохнулись,
Решили фантазиями пожить всласть.
Они говорят пусть, что обманулись,
И путаем местоимения, чувствам власть,
И я рад, что в жизни мы столкнулись,
Хотя погода на душе и мразь.

Мой/моя мы часто назывались,
Не размыкая игр веселых круг,
И мы мудрели, поучали, развивались,
Вытаптывая молодости луг,
Вдвоем мы уходили, а люди оставались,
Мечтая, чтобы с ними сотни слуг,
В то время, что мы с тобою разлучались,
Переминали кости нам в сто рук.

У нас по-прежнему смешные диалоги,
И шепот говорит, что мы больны,
Не знаю я и не ищу предлоги,
Чтоб окунуться в поиски вины.
Да-да, мы наконец-то захлебнулись,
Но так и не дождавшись седины..

Открытки со счетами

И опять, и снова,
Молчание телефона,
Открытки со счетами,
Бурьяны усеяны цветами,
Во дворе, на траве -
Беспорядок, во главе
Которого тишина,
Злая порочная она,
Тревожит и лишает сна.

Тишина, а вокруг дороги,
Машины бьются о пороги,
Рычат и подымают пыль столбом,
А ты один за столом,
Не слышишь шума, скорости,
Плевать на моторы и лопасти,
В тишине, и снова,
Опять молчанье телефона.

(с)

Баркас

Он ждал ее во всех городах
И пил за нее в далеких портах,
Он ехал навстречу мечтам, но не ей,
Она была там, где было родней,
Рассветы сменяли закаты и годы,
Их разделяли тропы и броды,
Но он ждал каждый миг, ждет и сейчас,
Что по трапу взбежит она на баркас

(с)

Доктор

Он доктор, который приходит, когда людям плохо,
Раздаст всем пилюли горького вкуса,
Он лечит все беды, не нужно лекарства другого,
Чем те, что пропишет! Он ценит искусство,
Он будет с тобой говорить обо всем,
Потом ты будешь болеть еще хуже, и доктор, заподлицом.
Но будешь доволен и беды уйдут на совсем,
В иной раз твой доктор будет с другим незнакомым лицом,
Иначе одет, но пилюли пропишет всё те же,
Потом никогда не узнаешь его ты в толпе,
Он будет нужен тебе всё ж не реже,
Потом ты поймешь, что в города скорлупе,
Твой доктор на каждом углу, но ты не совсем больной,
Он нужен тебе иногда, когда хоть плачь или вой.

(с)

Кровавая купель

Моё сердце купается в крови,
Которая кипит и не твердеет,
У сердца курорт - час любви,
Хотя остальные жилы немеют,
Виски ритмично отбивают дробь,
Музыка у кровавого бассейна,
Сердце плещется, гоняет кровь,
Которая летит по венам,
И снова в бурлящий чан,
Хоть сердцу и жарко, и дурно,
Оно ведь устало от ран:
Лучше гореть, чем тлеть скудно!

(с)

Кошки

Какие бы ни были слова о веселье,
А всё это грустно, когда места местоимениям,
Мы ставим сомнительные, но, как трели,
Говорим веселые слова, а на душе кошки,
Хотя нет, не те ласковые и свои,
Не то что, лапками в подушки,
А самые смелые страхи твои,
Оживают под кожей и бьют, как ток,
А ты улыбаешься, улыбка ведь спасет кого-то,
Цап, по нервам - коготок,
Что, уже не смешно? То-то!
Но ведь так задорнее встречать поражения,
Когда вроде грустно, а улыбка на все,
Все эти перепетии, сражения,
А вроде и не так уж плохо совсем.
Да нет, плохо, и еще кошки, они самые,
Те же, что как ток, и мысли крутят
Свои планы страшные, самые главные,
И в глазах штиль спокойствия мутят,
Но улыбайся, нет-нет, все хорошо,
И у тебя знаю - соринка, да,
А я просто мысленно стёр врагов в порошок,
И иду улыбаясь сворачивать ток в провода.

(с)

No one is guilty

"No one is guilty!", - sang a bird,
"No one is right!", - she said,
"I was born to shit ya,
You've born to shot me,
That's a sad world!"

"No one is guilty!", - blowed the wind,
"No one is right!", - now in rewind,
"I was born to freeze ya,
You've born to squeeze out,
That's a fast world!"

"No one is guilty!", - you think
"No one is right!", - you'd wink,
But you were born to mess here,
Ain't no life for stressed near,
That's a bright world!

Go get your lifetime,
Speeding, stay mad,
Climb higher then sea line,
But keep safe your head!

(c)

Your animal

In the dark nice forest, there lived an animal,
It had the hole in chest and was a tough male,
He had no one to say sorry, cause hurted nobody,
But had also no friends and could only train body,
When animal grew big, he had less chance for love,
Because nobody's in forest and all were scared to involve.
So one damned bright day the animal became sad,
And started to hurt stones with tears coloured red,
Red dark color of his pain, tears from his chest,
He discovered there was a heart there in this nest,
But it is not there any more, gone somewhere,
Go search for your animal, he still cries there.

(c)

Постарел в обед

У меня такое чувство,
Что я постарел на сто лет,
И вот как всегда - на обед,
Посуда с следами времени,
И неизменный кофе,
По утрам на груди как ремни,
Пыль мешает дышать,
Седеют местами брови,
И хочется просто лежать,
Ни думать о победах,
Ни вспоминать о войнах и бедах,
А вокруг всё понятно, привычно, давно,
Давно не было новостей,
Приветов, вестей,
Да! Такое чувство,
Что я постарел на сто лет,
Недавно, вчера в обед.

(c)

Under the skin

Under the skin,
Feelings live under the skin
And they don't care
What plan I follow or a scheme,
They live there!

Hundreds of strings
Attached to millions nerves.
When I hear your name, or seems,
They start burning with flaming waves,

It's hard to breathe,
But your name is on lips,
Just listen, please,
Name is squizing between ribs
With every breathe!

And memory,
It knows everything:
Keeps glory and sad times,
Imagine, what if we..
Could skip obstacles and lies
And just believe!

Must tell you,
I know I can fly,
Yes, it's another lie,
But just believe,
And you could also fly,
I beg you.

Feelings under the skin,
They live there,
I breathe your name,
I'm in rush to nowhere
To find you and ignite flame.

I saw it in your eyes,
Feelings don't do mistakes,
We do, they just live,
Under the skin.

What if each of us flies?
We will see forests and lakes,
But not together,
And it makes strings shake,
And every nerve hurts,
But I hope you don't,
So I'll show you how to fly,
Just believe.

(с)

Цвет яблони

Как цвет яблони по зеленой траве,
Воспоминания о тех днях и тебе,
Нет спокойствия буйной моей голове,
Отвлекаюсь, смотрю на следы на воде,

И помни - дожди, никакие дожди, не смоют
Те простые и беззаботные ночи и дни,
Пусть как хотят ветра лютые воют,
В моей памяти мы без них, одни.

Птицы пусть поют для нас разные,
Но, поверь, поверь мне - это неважно.
Думаю встреться б мы сейчас, то сразу мы,
Подумали б о том, что как всё неважно

Одно у нас все равно только солнце и звезды,
Разные чашки, заварники, утюги,
Да и разные у нас с тобой грёзы,
Но мы были счастливы как могли,

И у нас хорошо получалось, сеять лучами,
Объятия и просто добрые мысли,
Сколько дорог и путей у нас за плечами,
Не вспомню, чтоб на глазах слёзы висли,

Как цвет яблони, на сочной  и зеленой траве,
Белым-белым, ярко, броско,
И пишу эти строки, но вряд ли отправлю тебе,
Наверное я еще люблю тебя просто

(с)

Эмигрант

Проходя по улицам ты видишь их немые глаза,
Глубоко посажены, сосредоточены, с тусклым блеском,
Ты так же как они думал про "обратно - назад!",
Но ломал все преграды в пути с треском.

Они бы рады с тобой иногда говорить,
Но глаза их немы, губы зашиты привычкой,
Иногда они могут вдумчиво курить,
До того чиркая последней кривой спичкой.

Они думают на твоём языке, на одном из,
Но швы, которые стянули время и города,
Сделали то, чего они все боялись,
Хоть есть и койка, и вода да еда.

Иногда из глубины одиночества они дышат,
Громко, как будь-то какая-то сила,
Рветься через их тело, на крыши,
Но знакомая грусть полёт раздавила.

Площадь, спешка, немые глаза эмигрантов,
Ты один из них, но они не узнали,
Пусть вспоминают про бой курантов,
И всех тех, кого с собой не взяли.

(с)

Янычар

Стреляй, янычар, пусть не дрогнет рука,
Но пят не увидишь в бегах,
И думай, что жизнь и вправду легка.
Трудно - всем нам, но пока ногах.
Дрожи, помня нас, мочись под себя,
И жми на вспотевший курок,
Так молча и прямо глядя на тебя,
На жизнь преподам я урок.

Ты дрогнул ведь, правда?
Тебе расскажу, что я жив потому,
Что мне тут нужна не слава
И смотрю я в глаза врагу своему.

(c)

Я люблю.. буръян

Я люблю книги и разбросанную одежду,
На столе у меня краски и бумаги,
А сейчас вру нагло историю эту,
На это тоже нужна доля отваги,
А некоторые вот так оденут очки,
Натянут костюм с галстуком на пузе,
Сузят так хитренько зрачки,
Врут с трибуны - а ты слушай, "лузер"!
Слушай про демократию, про перемены,
О том, что все будет цвести, расти и
Получишь кукиш пряный взамен ты,
Попробуй быть лояльным к той педерастии.
А ведь родное всё, близкое, всем понятное..
Ни ты, ни они, не тронут, нет Че,
Хоть мы рассуждаем, "поле работы объятное",
Но нет свежей мысли, одни клише..

Вот так два фронта, одни сеют другие жнут,
Засеешь дрянь - бурьян сорвешь,
Никто не сорвет - ни по чём садить,
А сёла, города и дома всё жгут,
Гляди и сам уже с трибуны врёшь,
Да земле тошно уже тот бурьян родить,
А дети на ужин пряников ждут.

(c)

Полночи

Двое сидели и пили,
Чай да с вишни пирог,
Полночи в глаза говорили,
Каждый о том, о чём мог.
А потом он встал и откашлял,
Ноги вытер в мыслях о снятое платье,
Парой фраз те мечты оголял,
Ожидая в прощанье - объятье.

Это репчик

Безнадежным серферам посвящается...



знаете, живу в инете,
это как залет при минете,
ни одно животное не пострадало,
но нет выручки для спортзала.
я пишу приветы, шлю смайлы,
иногда картинки, может файлы,
но в душе я скрытый дрочер,
да и в графе религия прочерк,
но за то нефиговый твиттер,
чистые носки, с лосями свитер,
но ты тоже ж модель,
та же сосна только ель,
чуть ниже, да шире, наряжена,
еще чуть хирургии и жена ряжена :)

(с)

Сон

Люди-человеки, сколько можно,
Молчите, дайте прикрыть веки,
Сколько можно мысли мои тревожить,
Мурашки, нервы по коже,
Вздремнуть бы на час без мысли,
Без идеи, просто в высь ли,
Или в пошлое идеи - чтоб не стал вопрос,
А просто ни о чем, сон,
Чтоб звезды висли в небе,
Неподвижно висели тучи,
А я - в неге..

(с)

С добрым

Твоим нежным глазам дарить зарницы,
Радости, которые мягко, минуя ресницы,
Мелкими звездами светятся,
С мыслями добрыми встретятся,
И потянут нежные губы в изгиб пряный,
В улыбку, приятно, словами прямо,
Обжигая простым "с добрым утром!"
Всего,
и отвечу - "с добрым!"

(с)

Белостенный

Лаком туфли, белостенные купола,
По коридорам как в тумане всё,
Дерево, металл, зеркала,
Кто-то папку, кто-то чашку несет,
А вдоль тех самых коридоров,
Как бесноватые рыбы в аквариумах,
Все в конвульсиях во время разговоров,
За стеклом рычат! Ручкой взмах,
Видно начальник, дядя аллигатор,
Тут Бог не Иисус и не Аллах,
Вот он - Великий Комбинатор!
Давай, белостенный, порадуй бродягу,
СМСкой с зарплатой, оденусь в стилягу,
На пиво, сорочку дешевую белую,
На всё хватит, зарплату ж гребу "серую"..
Откланяться белостенному, да в автобус,
Детям сладостей, папе (на помечтать) - глобус!

(с)

Няшки

Жизнь как комикс, буклет,
Одни фентези-герои да мультяшки,
Не Хиросима-Нагасаки, а
"хера с ними!", с ногой в ссаке,
Все на "ланч", не на обед,
По улицам сплошные "няшки",
Эмо рыдают в драке.

"Мир сошел с ума",-
Говорят всегда старики,
Когда смотрят вокруг,
"Им ни Бог, ни тюрьма,
Ни горы не велики,
Им не дорог близкий друг,
Только всё придури,
Да странности, колкости,
Странный вид и повадки"
"Да что они видели?",
"Что будет с их робостью?
Выйдут все конфетки сладки!"

А потом семьи, трудности,
Воспитание, "век учись",
Погони за лишним часом сна,
Нету времени на глупости,
"На Бродвэй?" - "Акстись!
Мне еще по делам до темна.."

Пусть пока будут комиксы, буклеты
Няшки в розовом, эмо странные,
Раздавать парами "вечные" обеты,
Мечтать много и занимать ванные..

(c) Макс Монета

Мальчик и сверчок

Сказочный мальчик с белым чубчиком
Ждал конца сказки счастливого,
Ждал у камина, хлебал супчик,
И слушал сверчка болтливого.
Сказка длинная, а звери лютые
В лесу мальчика жили счастливо,
Да чуда всякие, в скороходы обутые,
Топтали грядки долго завистливо.
Сказочный мальчик совсем загрустил,
Последняя свечка уже догорела,
Кончил писать, да горько запил,
Сидя на кромке из пепла,
Рукопись сказки горела как звезды,
Тонким ночным голоском,
Там же горели и мальчика грёзы,
Сказки и дом под леском.
Кричал мальчик "Не бывает сказок!",
В ответ молчал болтливый сверчок,
Ему так нравились огоньки из глазок,
Их блеск пронзило унынье, как крючек,
Погрустил болтун и пошел в путь,
Искать сказочного мальчика-мечтателя,
Чтоб дописал сказки суть,
И превратил в жизнь мечту искателя,
Счатливыми сказками спасать лес..

Беглые следы

С крана текла жёлтая вода,
Напоминая цветом луну,
Хотя должна была бы быть цвета неба,
Прозрачно синей, но вот беда, не похожа,
Так же как облака, как твоя кожа бела,
Должны были бы быть, но нет - серые,
И огни далёкие не заревом, а блеклым огоньком,
И движутся в темноте, следи беглые,
По сумеркам оставляя, дела
Все оставили и так же думают про цвета,
Что мол луна не та, да мысли ни очем.

(с)

Ночная мысль

Робело пламя ночной мысли,
При виде пламени рассвета,
Ошибки и сомненья грызли,
Никто не даст к труду совета,
А жажда, не пускает спать -
Страсть всё вершить свои труды,
Но скоро муза будет гнать,
К Морфею в чистые пруды.
Когда на трели ранних птиц,
Прийдут лучи сквозь облака,
Мы будем там, где точно блиц,
Мои мечты.. Последняя строка..

(с)

Одинокая лампа

Огонь одинокой лампы в окне,
Зовет всё таких же друзей,
Которые дружно грустят вдалеке,
За вольным простором полей!

Белый коттон шторы помят,
Уставшей рукою моей,
А капли кофе в чашке хранят,
Сладкий глоток прошлых дней.

Когда было шумно
И книги без пыли,
Когда с фразой "Нудно!"
Мы чай дружно пили

На кухне веселой,
Гремя табуретом,
В любую погоду,
Сто-надцатым летом.

(с)

Поговорим о погоде

Они болтали о разном, простом и праздном,
Веяло вечером, глаза горели настроением,
Но все беседы, всегда о погоде,
Кто бы они ни были, да и в любом времени!

Сидя каждый у окна, мысль одна,
О том, чтоб твой взгляд побежал по лучам,
Тихой луны и ближе стал к очам,
Но дело всего лишь в погоде,
Обращайся хоть в справку, хоть к врачам.

А если погода отличная -
Не тревожит ничто циничное,
Но обсудить ее все равно повод,
"Давай сейчас, а то кот грызет провод",
Еще раз о погоде!
"Да-да, солнце, ничё вроде.."

(с)

Ангелы под дождем

Пойдет дождь и намочишь перья,
Хоть ты ангел и любишь парить,
Сложишь крылья, в чулане за дверью
Начнешь с собой говорить.
Люди думали ангелам весело,
Верили все в добро и солнце:
Иногда они в комнате с плесенью,
Рыдают громко в оконце.
Навзрыд, в тихий тупик,
Вселенской болью своей,
Скопленьем ранних обид,
Прямо под свод всех черней,
А крылья высохнут, слезы умолкнут,
Ангелы выживут, а вот люди сдохнут

(с)

В поиске задорных (с редакцией)

И сколько б не стучал, как барабана дробь,
Уставший и промокший дождь с дороги,
От ожиданья у двоих не стынет кровь,
Им без него уютно в их "берлоге".
Проделал  долгий путь, но он нежданный гость,
Лишь плащ пропитан запахом дорожным
Он скоро снова в путь, опёршись лишь на трость,
На поиски детей неосторожных...
Влюблённых и задорных,
Когда приходит дождь, всем грустно станет в миг,
А какого ему, озябшему, представь?
Пусть он находит тех, кто помнит визг и крик,
Улыбкой дождь на улице застань!


Авторы: Максим Монета, Мария Банько

В поиске задорных

И сколько б не стучал, как барабана дробь,
Уставший и промокший дождь с дороги,
Не стынет у хозяев от ожиданья кровь,
Им без него уяютно и весело в "берлоге".
Хоть он проделал путь, но он нежданный гость,
И плащ его пропитан запахом путей,
Дождь будет идти вновь, спираясь на трость,
Идти искать задорных, кого помнит как детей!
Когда приходит дождь, ведь грустно многим в миг,
А какого ему, представь?
Пусть он находит тех, кто помнит визг и крик,
Вдруг дождь на улице застань!

(c) Макс Монета

Пыльный бунт лучей

Доски паркета всё считали шаги,
Давно уж не помню восторга от книг,
И я точно знаю, тут где-то есть пауки,
Они всё вьют паутины все дни,

И белые стены, краска, вагонка,
Лучи сквозь пыли игривые стада,
Забыл, что есть скука и ломка,
Когда опостыло, сидеть за оградой,

Забором своей собственной скуки,
Презренья всему потреблядству и бунтам,
Я не фанатичен и лень марать руки,
На то, что не скроешь под каменным грунтом.

В окно - шумный праздник, снующие люди,
И даже немного прокралось в мой дом,
Но праздник - не правда, иллюзия, вуду,
Сажусь у окна и слежу за шатром:

Там старая пара решила пройтись,
Им явно не в радость прогулка,
Вон дети кричат, а папа им - "брысь",
Ему не по духу, что гулко.

И им веселее, чем мне в стороне?
Я хоть коплю что-то этим,
Шизофрения - пишу на стене,
Вот на что с домом мы метим!

Ну как же назвать еще человека,
Который все смотрит и пишет, и курит всё время,
"Он точно больной", "забыл про планету",
"Всё в доме, один"..  Ловлю вдохновенье!

Оно здесь живет, с пауками в полу,
И говорит иногда сквозь щели,
О том, что чудную суждений золу,
Бесы превратили в качели.

И день ото дня качают толпу,
В этих глупых всех бунтах,
И потреблядство - на ту же тропу,
В ярких рекламных бантах!

А мне свежей воздух, в этой пыли,
Глядя на доски, паркет,
Лучи их уже облупили,
Как время - увядший букет.

(с)

Ее как-то звали

Ее как-то звали, но чаще просто - "бл*дь",
Она, садясь на кровать, небось слушала как та скрипела,
А потом, проходя в легком платье по парку,
Обдувала губами пот на груди жаркой -
Толпа чаще немела и звала не по имени!
А еще как-то зимой, когда вышла на балкон,
Поправить белье, чтоб не улетело,
Оценили лефон да ее хрупкое тело,
Все так запомнили, наверное задело,
Так вот, как там имя? Она, была влюблена,
Но дурная слава ее одетую раздевала,
Хотя повода не давала, но такое уже дело!

(с)

Глыбы скованные

Холодными пальцами по холодному лицу,
Провести с обледеневшими мыслями,
И взглядом не греющим на неба червцу,
Остановить мгновение, играться смыслами
Льда в словах, глыбах скованных,
Прохлады сердечной и капель,
Дыханья резкого, буков ломаных,
Отвращения и жажды сабель,
Чтоб рубили нещадно льды камянистые,
Слова едко-холодные и помыслы,
Кристалы осыпали прозрачно-лучистые,
Да холодные черствые замыслы..
Дать дыхания теплому сочному,
Нахлынуть улыбкой на скованные скулы,
Возразить гримасой всему склочному,
Да пустить хохот в загулы!

(с)

Чтение - искусство

Неосиленные строчки есть в каждой книге,
Кто пролистал главу, кто-то упёрся в точки,
Иной расставлял запятые - расставлял и устал.
Кто-то решил заучить цитату, к главе про интриги,
Дама разрыдалась, сморкаясь в платочки,
Ребенок теребил лист, вырвал, сгрыз.
Как и чтение, любое рвение,
Любит почет, внимание, терпение,
Как все обряды, чтение - искусство,
Обложки в наряды, иллюстраций густо,
Отдайся музыке любимых звуков,
Поласкай вниманием ряд красивых буков.

(с)

Письма про время

Порой открываешь конверт с листом письма,
Читаешь про новости о которых знаешь давно,
И думаешь, что дальше о том, как тебя не хватало,
Что именно это та сюжета письма тесьма,
Что даже полумертвого тебя расшевелит все равно,
Но.. ты читаешь, что "снова времени на всё мало"..
А годы бегут, раздевая рубаху с календаря,
Пронося всё новых людей в мыслях, как осенние листья,
А ты все равно ведь есть у меня,
И я все же очень люблю твои письма.

(с) Макс Монета

Кто любит, тот и бьет

Всю жизнь, кто любит, тот и "бьет",
Подставь вторую щеку,
Хвалить, чтоб сглазили дитя?
Лучше ж смолчать, ведь толку!
Сказать, что спишь ты на плече,
Таланта, гуру, самородка?
"А деньги где?" - скорей кричи,
Проблемы без умолку..
Так все года, тянет мешок,
Всех нареканий, тишины,
А кто бы знал, что гений он:
Не знает он, и нету в том,
Его большой вины.
Пройдут года, рутины бой,
Совьет своё гнездо,
Он гений - да, но толку в том,
Не вспомнит ведь никто потом,
Как был горячь пытливый ум,
И сколько раз блудил во сне,
Он тихо в замке юрких дум,
Пугая пятна на луне,
Тем, что загадки все - легки!
А гений мысли непокорен
И разобьет, зажмет в тиски,
Победы жадной он достоен,
За то что бьеться каждый час,
Но он забыт, всё из-за нас.
От той большой немой любви,
Молчать, чтоб не зазнался он,
Тот гений рядом - миг лови!

(c)

Огрызки

Сколько чувств, эмоций и радостей,
Погребены заживо крышкой хлопнув точно,
Сколько улыбок, вестей да новостей,
Ушли от нас досрочно и заочно,
Да сколько ж раз мы хороня всё новую любовь,
Все крестимся, что ей не быть уж вновь.

Дома с побелкой яркой, да бунгало,
Заборы, цветы, грядки и оградки,
У каждого таких легенд немало,
Мы с чувствами играем смело в прятки,
В надежде, что вот лишь на этот раз,
Мы избежим, мы точно обойдем осколки фраз..

А сколько раставаний, криков детских,
Опять всё чемоданы, да помои,
Все звон посуды, крики фразок резких,
Да ругань, драки и побои.
Неужто мы всё так не доиграем,
Коль так легко игру "сливаем"?

Семейная идилия, фонтаны чувств,
На фоне серых и побитых городов,
Контрастом - ссоры и измены, может пусть,
И в самом ярком из твоих годов,
На что игра нужна такая грустная?
На что играем, будь тут пусто нам?

(c)

Этюд про кофе

Пролог
В жизни мы так часто тратим время и сыли на негативные мысли, злость, обиды.
Зачастую по мелочи, иногда по делу, но иногда это просто комично. Приятного чтения!

Макс Монета

* * *

Растворимый кофе, растворит несмелость,
Глотка горячим губам, фу, гадость,
Дыхание рывком, ошпаренных букв спазм,
Выдох, чертыхание, сарказм..
Облудшее движение рукой с чашкой,
Звонкое касание текстуры стола,
Капли по рисунку, жесты промокашкой,
Следы на газете от кофе, рожа весела,
Ложка рядом, чашка, попытка вторая,
Жадный глоток, пролетела мысль лихая..

Круги на бумаге безмолвны,
Но искусно кружат моими мыслями,
А в них дед, усы ровны,
На бревне сидит, звенит гуслями,
Кафтан винтажно-старый, полатаный,
Волосами седыми тень порвана,
Песни поет про жизнь, с матами,
А звуки с груди, словно скована,
Жестью-нитями и фразы, как капли,
Кофе дряного на стол сыпались,
Так что мысли вновь..

Мысли о бренном и гадком,
Как растворимый кофе баночный,
Что охота разбавить, думать о сладком,
Добавлять в кофе коньяк марочный,
Себе налить, да деду дать!

(с)

Путешественник

Направление лучей заката и рассвета,
Меняешь чаще, чем зима сменяет лето,
По дорогам реешь больше, чем ветер по траве,
Проскользаешь, убегаешь, снова дальше в путь,
В кромешной чуткой тьме и в златых прядях
На закатах и в нежных ласках всех дождей:
Умыться в росах, и дальше вновь,
Искать всю жизнь, искать любовь!

(с)

Дети

Пёстрые, броские, босые,
Юнцы летели по асфальту,
Избивая ноты, они ж тонкоголосые,
Да все бежали, представляя небо, как вату,
А камни крупные кололи пяточки,
Но где же "пёстрым" на бегу понять,
Пробегая сотую улочку - заплаточки,
Время бы остановить, да обнять,
Чтоб вернуть те годы броские,
Когда все босые,
Да чтоб пяточки целы были..

(с)

Маме

Вдали от всех родных степей,
От всех знакомых городов,
Есть тот, кто прежде и теперь,
На помощь мне всегда готов!
Пример той женской мудрой мысли,
Очарованье! И любовь -
Ты даришь мне на зло завистных,
И будешь впредь, я знаю! Вновь!
Тебе, моя родная мама,
Я всем обязан на земле,
И пусть твоей душе охраной,
Будет моя любовь к тебе!

(с)

Поздравляю свою маму, бабушку и всех женщин с 8 марта!
Пусть все будут любимы, желанны и счастливы! Банальное пожелание, но это в жизни настоящих женщин -  главное!

Жизнь праздник

Жизнь - это праздник тостов,
Тех белых скатертей и пьяных вдрызг гостей,
Она прям как огромный огурец,
Все думаю, что там за кожурой?
Но знают же ответ, что там  - п**дец!
А тут зеленое всё, да и мы с тобой!
Все зернышки снуют, ростут,
и борются с поливкой,
Окрашивая шкурку в желтый цвет!
Но хрен с ним там - мы тут,
И черт с ней - не химической завивкой,
Когда в душе спокойствие, уют...

Бонни и Клайд

они всё шли,
сплелись руками как деревья
корнями тянутся ко влаге,
простые, говорили "верь мне!"
на солнце, полные отваги..
улыбки, блеск метала и огонь,
тепло от жара, топит мягкий воск,
вперед, туда глядят, "огонь"
"бам-бам", простая пара,
им не нужен лоск..
шагая по пустыни против солнца,
навстречу ночи,
без завтра и чудных питомцев,
еда, бензин да пара сигарет,
летели плавить крылья воли,
об толстый необузданный стилет,
такой их выбор, сыграны все роли.

(с)

Прямо в родной дом

робкими движеньями лани утром ранним
ножками по улице спешила ты одна
тени все небрежные оставляя сзади
бросая лучик света к балконам, вдоль окна
семенила ножками развивая кудрями
против света морщилась но спешила в путь
пробегая между с недосыпом судьями
улыбку не меняя не хмурясь даже чуть
каждым утром бодрая хоть и жизнь нелегкая
все бежала с клуба - прямо в родной дом!

(с)

Больной мужик

Нахер кому нужен,
когда простужен..
Ни голоса, ни вдохновения,
Больной мужик - печаль для общества,
Ни упорства, ни повиновения,
Лежит, злится на мир и корчится..

Злая зимная оттепель,
Затащила его в постель,
Лучше бы баба с вареньем, в гости,
С апельсинами, хренью всякой,
Да помяла с мазями кости,
Да чаю с ковришкой сладкой!

А чё, кашель,
Варенья, перцовки нашей,
Поваляться, попричитать о политике,
Разбросать тапки, газеты,
Наорать на кота, в смс много критики,
И прочие нудные моменты..

(с)

Цена творчества

Как вы думаете, сколько стоит стихотворение? Или там эссе?
Я вот тоже не знаю.. Да и куда его продать? А может и не нужно? Или кому оно надо вообще, - подумает неуверенный в себе автор...

Может и не нужно, но кто будет сидеть днями и ночами, впроголодь, на улице под снегом и писать стихи? Единицы наверное и то, большинство назовет их идиотами, и скорее будут правы, чем нет!

В материальном мире остается мало времени, усилий и прочего творческим потугам, но будем надеяться - это временное явление и всё вновь воспрянет, как более альтруистичные времена :)

Кстати, копилка находиться тут:

Самая лучшая профессия

Самая лучшая профессия на свете - водитель автобуса!
Воротничек белый, наутюженный, униформа, тепло, впереди дорога, люди здороваються на каждой остановке. Все рады твоему приезду, спасаешь от холода и траты времени в ожидании - приехал и спас всех, кто там был!
И вот, как пассажир, зашел в автобус, а тебе улыбаеться и говорит, мол, проходите, все что-то проверяет делает - знает, что ты не хочешь разбираться в всяких кнопках, так просто поднес карточку к умной машине, а уже водитель всё знает, проверит, подскажет. Хлопотная работа, но полезная!
А коль стужа, так он сразу и обогрев сидений включит. Не местный? Не беда - подскажет! Дама с коляской или пенсионер - выйдет поможет.
Откуда они такие водители автобусов?
Самая лучшая профессия на свете!

(c)

P.S. Надеюсь тут ясно, что автобусы не киевские? :)

Холодная капля

Закинул дров, растопил, тепло-хорошо, пора принимать душ!
Залажу с холодины в теплую воду, уютно, чисто, горячо - отлично, лучше не придумаешь!..
Но тут с верхней трубы начинает капать вода, капает неспешно крупными медленными ледяными каплями. Бррррр!

Эээээй! Человек!!! Это всего одна холодная капля, против тысяч тёплых, она тебе "до лампы"!
Нет уж, такова натура человеческая, - все хорошо да складно, но вот наступили на ногу в транспорте или посмотрел кто не так - трагедия!..

Жизнь прекрасна, а душ-то, тёплый, да на улице снег, пушистый и светлый!

Спокойной ночи!

(c)

Вода

Идешь по шумной мостовой,
Прям из ведра, так словно, льет,
А ты по лужам, очень злой!

Вокруг всё лужи и потёки,
И каждый тоже злой идёт:
Дождь, время, деньги, ипотеки!

Приходишь в дом, решаешь - чаю,
Отвинчен кран, в руках кастрюля,
А воды - нет, идешь: "с бювета накачаю"!

И снова в дождь по мостовой,
Шагаешь мокрый, эх - чистюля,
За каплей радости, вновь злой!

Воды баклашка, топать сохнуть,
Поставлен чайник на огонь,
За чашку чая, эдак мокнуть!